Cuentos en el Pinar: "Secretos de confesión".

SECRETOS DE CONFESIÓN

- Ave María purísima...

- Sin pecado concebida...

- Padre, me confieso de haber...

(silencio)

- Bueno...es difícil decirlo...

- No tengas miedo, confía en el señor. Has venido aquí y eso significa que estás arrepentido, sea lo que sea, Dios te sabrá perdonar.

- Ah, bien. En ese caso...he matado a un hombre.

(silencio)

- Y...¿qué te ha llevado a cometer un pecado de esta magnitud, hijo?

- ¿No me va a preguntar quien era la víctima?

- No debo saber más de lo necesario, hijo mío...¿cómo has podido cometer un crimen así?

- Pues se trata de una feligresa de esta parroquia, señor.

(silencio)

- En cualquier caso, hijo, es importante que me expliques qué pudo haber pasado, qué clase de tentación del diablo pudo llevarte a la oscuridad...el señor es misericordioso.

- Se trataba de Agnes, la puta del coro.

- ¿Agnes?...(santiguándose). Bien, hijo, ¿qué te condujo a ello?

- Verdaderamente esa Agnes lo estaba pidiendo a gritos. Estaba pidiendo que se lo hiciera...

- ¿Y bien...?

- La muy perra no quiso. Se hizo la estrecha.

- Entiendo...¿cómo tu alma pudo verse tan nublada en aquel momento díscolo?

- Como bien sabe, padre, ella trabajaba vendiendo tabaco cerca de la iglesia. Lo que no sabrá es que era vecina mía desde hará unos veinte años.

- Comprendo...

- Y me saludaba como si fuera el último hombre de la Tierra. Y todo coincidió con mi divorcio, ya sabe, Dianne. No hemos prodigado mucho por el templo, señor, pero inexorablemente da igual. Somos creyentes...mire, padre...toda esa mierda de practicar esta muy bien, pero cuando le veo allí arriba...no se ofenda.

- Continúa, hijo.

- Es un auténtico coñazo. Bueno, el caso es que esta Agnes era de las que, aparte de venderme el tabaco cuando no pasaba por el centro comercial, también quedó viuda. Ya sabe usted, aquel viejo.

- Robert.

- ¡Robert! ¡Ese zapatero cabrón! Tenía más pasta que todo esta comunidad de pacotilla. Dios le dio su merecido, se lo digo yo.

- Hijo, Dios no es vengativo.

- ¡Pero yo sí! Total, que cuando un día la pillé en el ascensor ella lo estaba deseando.

- ¿Y bien?

- Que la agarré del hombro...solo la besé. Empuje ese moño hacia mí y la metí la lengua...y entonces...

- ¿Entonces...?

- ¡Me rechazó! ¡Me rechazó y me dio un tortazo!

- ¡Un tortazo!

- De veras, padre. La iba a haber respondido a mano abierta, pero entonces llegamos a su piso. Salió corriendo despavorida y me cerró la puerta en las narices.

- Increíble...

- Pero aun no sabe por qué la maté...

- No.

- Pues resulta que una noche la espié...¿y cuál es mi sorpresa?

- ¿Cuál?

- La veo retozando en la cama con un moreno.

- ¿Te refieres a un hombre negro?

- Dos metros, parecía el propio Hakeem Olajuwoon.

(silencio)

- Y lo vi porque su ventana da a la mía. Bueno, no exactamente...digamos que puedo verlo todo a través de un recoveco.

- ¿Un pequeño recoveco?

- Así es.

- Bueno...vamos a ver, hijo mío. 

- ¿Sí, padre?

- Lo que has hecho ha estado mal...(suspiro)...realmente mal.

- ¿Y bien, padre?

- El caso es que...

- El caso es que fue una noche en el aparcamiento.

- Sí...

- Sí, y además ella solía aparcar cerca mío. Aún después del capítulo del ascensor, la muy perra continuaba aparcando en el mismo sitio, a la misma hora, como insinuándose...claramente insinuándose.

- Quieres decir...¿la mataste a plena luz del día?

- No, ella cierra el establecimiento tarde, pero no fue directa a casa...supongo que iría a golfear con las amigas o habría quedado con el Hakeem para que la calentara en honor al viejo puto Robert.

- Hijo, todos tenemos derecho a equivocarnos.

- Y resulta que me había hecho con un cuchillo de esos de película. Lo llevaba bien enfundado entre unos paños empapados en alcohol.

- ¿En tu propia bebida, hijo?

- No, dicen que en contacto con el alcohol el filo es capaz de cortar con mayor tersura. Lo vi en un blog de Internet sobre asesinatos.

- ¡Ah!...entiendo.

- Me bajé del coche y la corté el cuello como a un cerdo. Eso sí...me permití decirle las últimas palabras.

- Hijo, sabes que esas palabras no salieron de ti, salieron del mismísimo Belcebú.

- La dije..."Hola, Agnes...¿ahora ya no me saludas como me saludabas antes? Ya sabes, esa sonrisa buscona y con doble intención...¿has esperado a que muriera tu viejo para hacerte la digna? ¡Apuesto que hasta tú misma lo envenenaste!

Y muy sorprendida se tiró contra el coche...pero yo la maté antes. Me arrojé sobre su pecho y con un semicírculo de lóbulo a lóbulo, rajé su cuello por completo.

- ¿Murió en el acto?

- Tal cual...

- ¿Y después, hijo?

- Corrí desesperado hacia el norte, pero no recorrí ni cien metros. Volví y la metí en el maletero.

- ¿Te deshiciste del cadáver?

- Lo tiré a dos millas del acantilado de Saint Passagás, en un pequeño descenso que hay.

- Entiendo...

- Y por eso vengo a confesarlo...

- Ya.

- Entonces...¿Dios me perdona?

- En realidad Dios es misericordioso y alaba que hayas venido a contármelo. Pero...

- ¿Pero...? ¿No es suficiente?

- Sí, claro...has sido muy...conciso en tus explicaciones, pero...

- ¡Dígame, padre! ¿hay que rellenar algún papel, hacer algún tipo de donación? ¿cómo se curan aquí los pecados?

- Sin duda es encomiable que estés reconociendo ante Dios esta atrocidad, hijo, pero me temo que no basta solo con ello...no veo, no creo...no parece que estés profundamente arrepentido por ello.

- No, ¿es acaso una condición?

- La más importante...además...

- ¿Además? ¡Joder, qué complicado es todo!

- Hay una cosa...

- ¿Sí, padre?

- El asunto es que...

- ¡Suéltelo!

- La mentira sobre este tipo de cosas tan complicadas...en fin...empeora aún más las cosas.

- Sí, puedo imaginarlo, padre.

- Y la cuestión es...

- ¿Sí?

- Que la propia Agnes estuvo esta mañana aquí mismo confesándose en el mismo lugar donde ahora tu apoyas tus rodillas, hijo mío.

- ¿Cómo? ¡Es imposible!

- Tal como te lo digo, hijo.

- ¡Vieja puta! ¡No es posible! ¿No ha podido usted equivocarse, padre?

- De hecho, el viejo Salemon...el párroco de la iglesia...

- ¿Qué pasa con el viejo?

- Compró tabaco ayer mismo por la tarde en la tienda de Agnes y...ella estaba allí, estaba reponiendo los cartones de tabaco cuidadosamente subida al segundo escalón de la escalera...uno a uno, cajetilla tras cajetilla en los estantes intermedios.

- ¡Imposible! Yo la maté hace tres días...

- Y no solo eso...

- ¿Existe la vida eterna, padre? Así que era verdad...eran las enseñanzas de nuestro padre las que han terminado por hacerse realidad.

- No solamente eso, hijo, la vi después de la misa irse hablando con Maggie y con Astulcia.

- ¡Las otras golfas del coro!

- Efectivamente...y bien parlanchinas se fueron meneando el culo escaleras abajo hacia el centro. Probablemente fueran a comprar trapos al mercado...

- ¡Las muy perras!

- Verdaderamente.

- Padre, no lo he podido soñar...el cuchillo todavía tiene restos de sangre. Antes de venir lo he sacado de debajo de la cama, que es donde lo guardo todavía.

- A veces los estados depresivos nos juegan malas pasadas.

- Pero...puede que exista la reencarnación.

- ¡Otra cosa de la que me acabo de acordar! Melonne, la compañera de Agnes.

- La mujer del estanco.

- ¡La misma! Vino ayer a verme y después...

- ¿Después?

- Se quedó hablando con otras dos feligresas.

- ¿Y qué dijeron las metomentodo?

- Poco más o menos que la pusieron a parir.

- ¡Pécoras!

- Las dos dejaron tirado al coro de la iglesia es día del concierto de Santa Cecilia.

- ¡Admirable!

- Una poca vergüenza increíble. Hablaban de cuando se tuviera que retirar. No quería dejarle el negocio a Agnes.

- Las envidias siempre han sido marca de la casa en cuestión de mujeres, padre.

- Son de lo que no hay.

- Inexorablemente.

- ¿Qué piensas que hicieron después?

- Gastar el dinero de sus difuntos maridos y poner a parir a la humanidad.

- ¡Sencillamente! Resolver el mundo ellas solitas. Parece que aquí el señor pinta más bien poco y que la gente viene a limpiar su conciencia durante unos cuarenta minutos aproximados.

- No sé donde vamos a llegar.

- Realmente.

- Padre, ¿todo esto a qué nos lleva? ¿es esa la vida eterna que nos prometía Cristo?

- No sé qué decirte, Robert...no sé qué decirte.

(silencio)

Poeta como tú: "Culminación de la metamorfosis".



CULMINACIÓN DE LA METAMORFOSIS

(ahora soy el hombre)

Estoy en el medio de la nada,
flotando en una nube,
apuntando al centro del anillo
que dejan dos árboles
separados, pero no enfrentados.

Sé que puedo ser mejor, pero no lo veo
no lo quiero ver, sé que soy único
y perdido entre la gente allí en la gris ciudad,
solo me importa lo que tiene que ver conmigo
dándole la razón y otorgándoles el triunfo
que a la larga he obtenido yo.

Mirando al otro lado del charco, 
me resigno mirando la victoria llegar
a lo lejos, escondido debajo de un madero
escuchando el viento ulular, la sangre que corre por el río.
Puede ser único esta vez, puede ser que llega lo nuevo
y váyase lo viejo.

Y sonríe ella al aparecer, y yo la ignoro y me hago el duro,
pero las rosas que pongo en su cama están húmedas
de frescura y huelen al prado
cuya hierba piso acechando, controlando y vigilando.
Y las palabras que no digo ahora son más valiosas.
Y la mirada de rechazo provoca otras fuertes emociones
que desconozco y poco me importan.

Y me encierro en mi habitación
escuchando el alma de los negros,
sintiendo el latir de los rascacielos
retumbando en mi interior
y el fragor de la batalla liberada
disfrutando de recoger los restos
y pacer con el excitante hierro
entre los brazos y calmoso mi interior.

Enrollarme en una limpia melena,
sentir el tacto que despierta la fiera dormida.
Y yo me pregunto dónde ha estado todo este tiempo
si no ha sido siempre dentro de mi cabeza,
si no ha estado secuestrada y detenida,
enzarzada entre las ramas puntiagudas.
Y me enrollo en la mañana entre las sábanas,
porque vuelvo a ser el hombre.

Y puedo salir al jardín y hablar con los vecinos
o arrodillarme en un rincón sin entender
cómo he podido llegar hasta allí.
Entonces me tumbo y miro el techo blanco
y mi corazón palpita, y hecho de menos
lo que fui.
Pero sé que es lo que quiero, es el despegar...
El camino de regreso es largo
y la carretera serpentea
a mis manos.

Y ella me despierta con un beso de buenos días
entre blancura y olor a café y tostadas.
Y vuelvo a pisar el verdor húmedo
y a imaginar las olas azules celeste,
a columpiarme entre los dos árboles,
me cuelo entre los robles,
paseo por el pinar
y al final estoy entre la multitud.

Ahora soy el hombre,
ahora me creo que lo soy.
Y los faroles rojos del metro,
y las luces de los semáforos,
y la fina lluvia mezclada con el olor a polución...
Ella me espera y encuentro la humedad en mi colchón
y la soledad en blanco, el sueño que me hace sonreír.
Y espero a la mañana siguiente
para que entren los primeros rayos del sol
y vuelva a ser el hombre,
el que abrace a su almohada
y se levante con ella de la cama
mirando a través de la ventana
el amanecer a través del bosque fresco
y el sabor amargo del tráfico
que dejo atrás
serpenteando
de un lado
al otro.
Ahora soy el hombre.

EL ESFUERZO

El esfuerzo, esa especie en peligro de extinción...

Todavía quedan algunas personas mayores, especialmente algunos abuelos, que le recuerdan a sus nietos la importancia de esforzarse y de ser un buen trabajador. Honrado y trabajador, seguro que os suenan esas palabras en boca de vuestros más ancianos parientes.

Hay personas que nacen y otras que se hacen. ¿Quienes son más felices? Yo pienso que cuando alguien no tiene nada por lo que luchar, deja de ser un humano. Es más, es posible que deje de vivir. Y esto es así porque va contra natura. Va contra el propio instinto de supervivencia.

Hay gente que lucha, se esfuerza todos los días por intentar lograr sus metas y encuentra en ello muchos obstáculos. Hay otros que tienen potra y parece que no necesitan esforzarse demasiado, yo a esto lo llamo suerte (a pesar de que se diga que no existe) o tener talento para ciertas cosas y llamarlo potra, tendiendo a minusvalorar las cosas buenas que tenemos y que parece que ignoramos.

Hay gente que dice que se esfuerza por el mero hecho de dejarse llevar por la corriente natural de la vida. Gente que dice que se esfuerza por sacar adelante a sus hijos, gente que se levanta pronto para ir a trabajar, gente que hace las tareas de la casa...siento ser arrogante, pero no es ese mi concepto del esfuerzo. Cumplir con las obligaciones no es esfuerzo, a no ser que esto suponga una losa y haya que acudir a nuestro viejo amigo, el esfuerzo, esa especie en peligro de extinción, para seguir viviendo, aunque sea llevado por el riachuelo.

Luego están los dejados, para mí estos sí que se esfuerzan, pero en joderse la vida. Pienso verdaderamente que algunos logran llegar a lo más bajo a base de currárselo de lo lindo y eso...¡eso sí es esfuerzo! Aunque también existe la otra suerte, la mala (aunque digan que no).

Cuando digo que el esfuerzo es una especie en peligro de extinción lo digo con conocimiento de causa. Yo aún sigo creyendo en el esfuerzo, en esa fuerza interior que, muy relacionada con el orgullo propio y el sentimiento de honor, con la sana ambición y con el ponerse metas para intentar mejorar o subir escalones en esta escalera en la que parece que algunos han llegado hasta arriba en ascensor y otros nos deslomamos para llegar a lo que la vida nos deje. Es ese viejo anciano del que ya pocos dependen o al que pocos piden ayuda.

Nuestro sistema educativo apela constantemente al esfuerzo y cae constantemente en un error. No puede haber esfuerzo si no hay una motivación, un motivo para esforzarse. La educación de hoy en día no pone metas, retos interesantes para los alumnos, solo reproducir el patrón establecido. Si a ello le sumamos que lo que ellos hacen ya está escrito en algún lado, al alcance de un clic o se les permite, tanto en el aula como fuera de él, seguir la ley del mínimo esfuerzo sin represalias alguna, entonces el esfuerzo está condenado a morir.

La sociedad de consumo ya le puso la pistola en la sien al esfuerzo. Eso que llaman el estado del bienestar consiste en que habrá otros que lo hagan por ti (pagando, claro). Las nuevas tecnologías van a precipitar su muerte. La capacidad de los adolescentes de poder hacer varias cosas a la vez, aunque desde hace años ha quedado demostrado que el ser humano solo puede atender a una única tarea consciente (no hablo de actos reflejos), es algo que minimiza los tiempos de atención en una sola actividad dificultando y hasta impidiendo focalizarse en ella de manera pasmosa para los que acostumbramos a esforzarnos.

Es difícil cultivar el arte de la conversación en un mundo que va más deprisa que nosotros mismos, la gente quiere contestaciones breves y directas, no hay lugar a la reflexión. La gente no quiere explicaciones, solo quiere lo que buscan. La gente no sabe escribir con letra elegante y legible, porque ello requiere esfuerzo. La gente no se lee las instrucciones del DVD, porque ello requiere esfuerzo. La gente no lee más que aquello que le entra por los ojos, la gente, por tanto, no estudia o, al menos, no como antes.

Este artículo, o lo que quiera que sea, se ha gestado estos días en los que preparaba con mucho esfuerzo diario un importante examen oficial de Inglés. Reflexionaba hoy yo para mis adentros que tengo razones para sentirme orgulloso de mí mismo. Me he pasado los últimos tres-cuatro años de mi vida estudiando inglés y logrando pasar de un nivel pre-intermedio a un nivel avanzado a base de estudiar para lograr un nivel que cualquier chaval a día de hoy es capaz de conseguir con 14 años. Y no hablo solo de que vayan a colegios bilingues "maravillosos" (que, por cierto, también matan el esfuerzo a golpe de talonario y de apariencias) si no más bien de que sus capacidades son diferentes a las mías, por no hablar de sus oportunidades.

Escuchan música en inglés desde que nacieron, cantan sus canciones, memorizan sus letras, ven series de tv y pelis en versión original y, ante todo, viven en un mundo globalizado, ese que llegó a mi vida sin darme yo ni cuenta hasta que reparé en que todos estábamos más jodidos desde entonces. Su capacidad de aprendizaje no es mi capacidad de aprendizaje, porque esas capacidades son, sencillamente, diferentes. Yo hinco codos para aprender inglés, ellos se van de Erasmus o tienen una beca para estudiar en el extranjero. Ellos entienden al foráneo mejor, porque la música está en sus venas y, más que posiblemente, el área de sus cerebros destinada a este talento esté muy relacionada con la capacidad de codificación, interpretación y comprensión de los mensajes recibidos en otro idioma.

Igual que con el inglés, podríamos poner muchos ejemplos. El problema está por llegar. Tal vez no necesitemos limpiarnos el culo mientras exista alguien o algo detrás que nos lo limpie, pero tal vez algún día nos quedemos sin papel higiénico...¿y entonces qué?

El mundo de las ideas está siendo sustituido por el mundo de los dispositivos. Los que hemos vivido ese cambio y lo disfrutamos, aunque progresivamente también nos estemos volviendo más gilipollas en algunos sentidos, lo sabemos bien.

 

¿Qué será del mundo sin el abuelo esfuerzo? Ya lo estamos viendo. Niños pequeños que dicen que no lo entienden cuando se trata de hacer sus deberes, porque sencillamente no han leído lo que les piden. Los mismos que protestan cuando se les asignan tareas, bien en el cole o bien en casa. Los mismos cuya atención es tal que son capaces de preguntarte lo mismo hasta cinco veces seguidas. Los mismos a los que una orden de más, no es escuchada ni comprendida.

Adolescentes cuyo humor ya no me resulta gracioso, porque no es original, porque es mera fotocopia de lo que ven, oyen e imitan. Gente cada vez más quejica cuando no consigue lo que quiere y que se esfuerza en protestar sobre soberanas tonterías en vez de esforzarse en pensar y actuar sobre lo que realmente importa.

El fallecimiento del esfuerzo se producirá en los próximos años y, lo peor, es que lo veremos como un adelanto, como una nueva forma de actuar, pensar y vivir. Yo lo viviré como un drama...

Porque, aunque no sea ya un valor en alza, el esfuerzo es lo que me ha salvado la vida, lo que me ha levantado de estar sentado en la falsa quietud, más bien parsimonia, yo diría desidia. Es lo que me ha hecho lograr aquello mucho o poco que tengo, es esa energía que me mueve por dentro y me hace estar inquieto, el que me hace tener una vida, el que me hace ser mejor, el que coge de aquí y de allí y cocina él sólito la persona que quiero ser.

Esforzarse en pensar...¿también eso morirá? Miro a mí alrededor y pienso, que eso fue lo primero que se quedó difunto hace ya algunos años.

DIARIO DE UN GATO LA NOCHE DE 3 A 2 (CAT´S NEW WAVE)

DIARIO DE UN GATO LA NOCHE DE 3 A 2 (CAT´S NEW WAVE)

Lo mejor de no haber muerto es volver allí donde alguna vez sentiste. Y es que no se puede escribir sin un corazón que lata. Me veo incapaz e inútil de poder articular ni una sola palabra si la noche no me envuelve mágicamente, si la oscuridad no se vuelve una mantita caliente que te arropa o las pulsiones van más allá del mero pensamiento sobre lo que podrías o no podrías hacer o sobre de lo que podrías o no podrías escribir. Porque sólo se escribe aquello que sientes, aquello que tienes la necesidad imperiosa de escupir. Es aquello que te tiene maniatado y de lo que te necesitas liberar.

Es cuando dejas de disfrutar o de sufrir demasiado. Cuando tienes un minuto para pensar en algo que no sea otra cosa que lo pobre que se ha quedado tu país cuando te abres al horizonte, cuando tu mayor preocupación deja de ser que te huela el culo a arena, cuando dejas de pensar en la cinta corredera...es cuando el gato vuelve al tejado.

Es volver donde todo empezó como una desgracia, donde todo ahora es un mare-magnum de confusión dentro de una seguridad a la que le faltan dos vueltas de llave para cerrar el candado. Volvemos en la noche más larga del año, la noche en la que no hay excusas para el reencuentro. Esta noche es la noche en la que hay mucho por hacer y nada está planificado. Hoy puedo abofetear tranquilamente a la puta de la responsabilidad, amante del sentido común, enemiga de la vida misma. Hoy la noche se alarga hasta que mis deseos sean tocados por la punta de los dedos, como el cielo que algún día podremos tocar. Con una visión más amplia y cosmopolita, no porque lo diga la contraportada de un libro sino porque algo se ha disparado dentro de mí.

Al presente no le puedes pedir nada, salvo arañarlo con fuerza y apartarlo de tu vista, tratando de no pensar...el ruido vuelve a golpear mis oídos recordándome que mi bandera sigue siendo roja de vino y toros. A toda esa gente la digo que me compadezco y que soy insuficiente para quedarme por mucho tiempo desde la barrera. Os digo que entraré como un Mihura en todas las batallas, aunque ahora el soldado sea quien escoge las batallas que quiere librar y, lo más importante, cuando las quiere librar.

El presente nos deja un haz de esperanza que nos confunde y nos atonta más todavía. Mi capacidad de sorpresa con mis compatriotas es finita, pero logra estirarse como un chicle más allá de los límites establecidos. Ya no nos sorprende estar rodeados de personajes secundarios de películas de mafia haciendo de las suyas en su mundo, mientras los demás seguimos sin golpear la puerta correcta tras la cual se esconden.

El presente es la voz que sólo tú escuchas, las amistades que empiezan a ser reales, los seres queridos que cobran la dimensión enorme que merecen, aunque no les escuches, aunque no les veas, aunque no te toquen y sean como miembros de un club vitalicio.

El presente es la nueva ola, el gato independiente, la libertad de movimientos...todo es translúcido, aunque lo veas opaco. Las infinitas posibilidades, el comienzo del fin, empezar a ver la puerta de salida al fondo del caos. El caos, ese caos del que has decidido salir. ¿Cuándo? Esta es la pregunta que te acucia, la que te mata todos los días, la que no te deja ver el cristal donde se puede vislumbrar la opción verdadera de poder comerte el mundo. Si la vida te deja, si la negra suerte termina de viciar el ambiente...el mundo será tuyo.

El futuro es un "new world", no es un nuevo mundo. Es unir los cabos hasta llegar al momento en el que la soga se rompió. Es soñar despierto el sueño americano, es esperar a anotar puntos en tu casillero antes de decir "adiós" una vez más.

Es dejar miles de lágrimas tras tus pasos. Es buscar lejos de donde la esperanza ha muerto hace años. Será encarrilar el camino hacia el éxito, será lo más maravilloso que te pueda ocurrir, será un honor para el puto mundo el poder recibirte de espaldas, pero con la mano tendida. Tal vez será encontrar dentro de ti lo que buscas fuera, quizás sea morir por fin en el centro de un club mientras las luces de neón te envuelven por última vez. Probablemente resulte una escapada con una buena moza haciendo selfies en el coche camino de la playa o del spa. Puede llegar a ser deprimente, sentado en el fondo de la barra de un bar llorando y recordando a los que se fueron. Será, por seguro, un futuro lleno de palabras...

Será un gato viejo y maltratado o será un gato blanco, peludo y gordo de leche y pescado. Pasado, presente y futuro se unirán en la noche de las cosas, la noche de 3 a 2 o cualquier otra noche. Y será así porque siempre existirán momentos en los que reencontrarse, porque lo mejor de no haber muerto es volver allí donde alguna vez sentiste.

Vuelve el gato nocturno que no miente. Vuelven las palabras, vuelve con otros momentos, con otras emociones, con otro aire y otros sueños. Será aquí, será allí, será donde sople el viento, donde el corazón dicte, donde la música suene, donde los astros se junten, donde las mujeres me besen, donde el alcohol empiece a sentirme bien, donde la comida no deje de ser sabrosa, donde la gente se dé los buenos días y pida las cosas "por favor". Será allí donde no vea más vulgaridad, porque me tape los ojos con mis dos manos o porque me ponga una venda. Será porque esté cegado de ilusión o ciego de desengaño. Será sobre fondo negro o sobre fondo blanco. Será en inglés o será en español. Será de azul o será de morado, será de traje o será en camisa. Pero una cosa está clara...el gato nocturno estará allí.

Esto es el diario de un gato que sigue vivo, que te sigue mirando desde el tejado, que se tirará hacia ti histérico de rabia cuando menos te lo esperes. Porque mientras haya vida, habrá algo que decir. Aunque suene confuso, aunque parezca íntimo o resulte estúpido. Aunque sean palabras baratas o valiosas obras de arte que ni yo mismo entienda. Aunque ya no recuerden a los días de destrucción de cuando comenzó o nada haya cambiado y todo siga sonando igual. Aunque el estilo sea el mismo o sea diferente, aunque no haya estilo. Aunque esté escrito en prosa o verso, una mezcla de las dos, o tal vez una bazofia a ojos de los que secundan la moción.

Aunque hoy no hable del arroyo de piedra, ni del caballero dolido guardando su espada, ni de árboles caídos, ni de la luna, ni el sol, ni del amor que fue o que será. Aunque no hable de habitaciones vacías, ni de bonitos recuerdos, ni de bellas damas que lleguen como sirenas o malas ninfas que me conduzcan a la locura. Aunque sea el hombre solitario el que siga escribiendo por las noches o un importante gafapasta desde alguna ciudad del extranjero con la única expensa de publicar esto, te guste o no te guste, lo leas desde Madrid o lo leas desde Mexico lindo, los Estados Unidos de América o la República Dominicana...

Esto es el "Gato Nocturno que no Miente".

Buenas noches.

...

¿CONOCES CÓMO FUNCIONA ESPAÑA?

¿CONOCES CÓMO FUNCIONA ESPAÑA?

 

Explicación didáctica y ejercicios prácticos para comprenderlo

 

 

Lee el siguiente texto:

 

"Imagínese que usted y un grupo de amigos adinerados se juntan para formar una empresa. Pongamos que esa empresa consigue ser grande y que un buen día empieza a tener pérdidas y que además los bancos con los que trabajan no pueden realizarles un préstamo porque también entran en crisis. Imagine que los trabajadores, hartos de las condiciones y de ser explotados vilmente, se rebelan contra sus jefes quienes, además de ignorar por completo a sus empleados, piden el préstamo a una multinacional amiga quien, a regañadientes y exigiendo unas contrapartidas muy costosas, se lo dan a la empresa la cual ayuda a los bancos en dificultades para juntos poder salir del mal momento.

 

A causa de los compromisos adquiridos con la multinacional y con los bancos, la empresa le recorta a los trabajadores el sueldo y se deshace de la mitad de ellos dejándoles en una situación personal más que difícil. Sin embargo, estas medidas favorecen el que la empresa se mantenga a flote y, a todo esto, no decrece la confianza ni transciende el hecho de los despidos, ya que los medios de comunicación no se hacen eco de la noticia puesto que tienen acciones en la empresa o pertenecen a un holding con muchos "partners" en común.

 

Las noticias corren por los burladeros de Internet y, con mucho esfuerzo, los empleados despedidos consiguen reunir a una gran cantidad de gente y manifestarse frente a la sede de la empresa, pero rápidamente son desalojados por la Policía y todo queda en una mera anécdota."

 

 

 

Después de leer la historia, os planteo esta noche varias preguntas para, no solo comprobar que la habéis comprendido, sino también para valorar vuestra capacidad de deducción:

 

 

 

La primera pregunta es de lógica-matemática:

 

¿Qué colectivo representa en número mayor cantidad de personas?

 

a) Los directivos de la empresa, los directivos de la multinacional, los directivos de los bancos que trabajan con las anteriores y los directivos de los medios de comunicación asociados.

b) Los trabajadores de la empresa, los trabajadores de la multinacional, los trabajadores de los bancos y los trabajadores de los medios de comunicación asociados.

Si has contestado "b," has acertado.

 

La segunda pregunta es de comprensión lectora inferencial:

 

¿Por qué si cuantitativamente son más personas los trabajadores que los directivos, solo unos cuantos salen a la calle a manifestarse sin apenas éxito y no consiguen recuperar sus empleos?

 

¿No sabes la respuesta? Te vamos a dar una pista: Imagina que eres un trabajador de un banco o de un medio de comunicación y que, como ellos también están en situación de crisis, al igual que la empresa, se ven "obligados" a despedir a cientos de trabajadores de sus plantillas y que los que se quedan, temerosos de perder sus empleos, sufren recortes en sus salarios y deben trabajar bajo unas condiciones penosas.

 

Ahora te damos las posibles respuestas.

 

a) Nadie hace caso a los trabajadores de la calle porque no tienen razón.

b) Nadie hace caso a los trabajadores de la calle porque no se sabe lo que reclaman y porque, los que lo saben, tienen miedo a que si los apoyan en la calle, puedan perder sus puestos de trabajo por "perder" un día laboral o defender sus ideologías.

c) Nadie les hace caso porque a las demás personas les da igual.

 

La respuesta correcta es "b", aunque "a" y "c" también están aceptadas (luego sabrás el porqué).

 

La tercera pregunta es de creatividad literaria:

 

Si tuvieras que sustituir a los personajes de la historia anterior por personajes de tu país, ¿Cuáles serían?

 

Realizamos esta pregunta a un grupo de cien personas y seleccionamos como mejor respuesta la siguiente:

 

"Los directivos de la empresa serían Mariano Rajoy, Cristóbal Montoro y Luís de Guindos, los directivos de la multinacional serían Barack Obama, Angela Merkel y Mario Draghi, los directivos de los bancos serían Emilio Botín y Francisco González, los directivos de los medios de comunicación serían los Directores del ABC, El Mundo, Intereconomía, Telemadrid y la cadena COPE."

 

La cuarta pregunta es científico hipotético-deductiva:

 

Teniendo en cuenta lo que has leído, ¿Cuántos poderes hay en tu país? Clasifícalos por orden de importancia.

 

a) La Unión Europea, el sistema financiero, las multinacionales, el Gobierno y los medios de comunicación.

b) El PP y el PSOE.

c) El poder legislativo, el poder ejecutivo y el poder judicial.

 

La respuesta correcta el la opción "a".

 

A tenor de lo anterior, ¿manda algo Mariano Rajoy, tu "Presidente", en tu país?

 

a) Sí.

b) No.

c) No, pero además aprovecha para meter con calzador sus ideologías de extrema derecha en las medidas que le dictan desde los otros poderes.

 

La respuesta adecuada es la "c", que es la "extended-versión" de la "b".

 

Última pregunta:

¿Por qué en la segunda pregunta todas las anteriores respuestas eran correctas?

 

a) Porque los que contestaron "a" eran hijos de los directivos de la empresa, es decir, de la población que defiende al Gobierno y a la Unión Europea, de esos directivos que también leen el ABC y tienen su cuenta en el Banco Santander.

b) Porque los que contestaron "b" conocemos mínimamente cómo funciona el cerebro humano.

c) Porque los que contestaron "c" sabemos que el problema-raíz del mundo es el egoísmo.

d) Todas las respuestas anteriores son correctas y justifican que las anteriores respuestas a la pregunta número dos también sean correctas.

Resultados:
Cada respuesta acertada son 2 puntos. Comprueba tus resultados:

 

(De 12 a 10 ): Eres seguidor habitual del "gato nocturno". ¡Enhorabuena! Veo que vas teniendo sentido común y que le encuentras una cierta explicación a lo que nos hacen ver como algo inexplicable.

(De 8 a 6 ): Todavía eres un poquito ingenuo o ingenua. Sabes cuáles son los problemas de tu país, pero no haces nada por solucionarlos o, al menos, por difundir la palabra del gato.

(De 4 a 0 ): Perteneces a la inmensa mayoría de los españoles que todavía no se han dado cuenta ni quieren darse cuenta de lo que ocurre en su país así como de los que tampoco van a hacer nada por averiguarlo ni mucho menos para paliarlo en mayor o menor medida.

 

 

 

 

 

 

 

 

DEFINICIÓN DE COLEGIO

COLEGIO: Institución socializadora penitenciaria desorientada por el Gobierno Central, regida por la Comunidad Autónoma, "controlada" por la Inspección Educativa cuyas directrices son ejecutadas al dedillo por un Equipo Directivo constituyendo esto la clónica cultura institucional del centro. Los colegios representan el primer y segundo reino de Taifas de la educación, ya que en ellos se imparten las etapas de Educación Infantil y Educación Primaria. En ellos la enseñanza se lleva a cabo de manera centenaria-milenaria tradicional por medio de maestros de Inglés, Educación Física, Música, PT, AL siendo reconocida también de forma residual la figura del maestro de Educación Primaria.Dicha educación se basa en el aprendizaje memorístico a temprana edad de lectura, escritura a mano y cálculo escrito.

Existen en la actualidad y, dependiendo esencialmente de la clase social, colegios de primera división, llamados privados, concertados (segunda división) y públicos (tercera regional). Los dos primeros tipos son sostenidos por el poder (iglesia, multinacionales, fundaciones y Gobierno  central o autonómico), mientras que la estructura del último tipo viene sostenido por cuatro palillos de madera amenazada por los mencionados poderes.

Se trata de instituciones multicopiadoras del sistema y "orden" social establecido cuyos programas cerrados producen en los presos-alumnos desmotivación, nulo espíritu crítico o alineación. En ellos no se da lugar al fomento de la creatividad, la educación social, emocional o el desarrollo de las inteligencias múltiples, siendo estos conceptos, en la práctica, inoperativos, desconocidos, o mal vistos.

La participación de los ciudadanos en los colegios se realiza a través de diferentes órganos de representación cuyos cargos suelen ser vitalicios y asumen las directrices marcadas por la jerarquía enunciada con anterioridad, salvo detalles que tienen que ver directamente con las calificaciones, los conflictos, la pérdida de material, la ropa manchada o el apercibimiento hacia sus hijos, asuntos estos tramitados por los administrativos-jueces-psicólogos-doctores-policías-pintores-escritores-padres-madres o guías espirituales englobados todos estos roles en la figura desfigurada del maestro (de inglés, a poder ser).

 

ADICTA

Cuentos en el Pinar: "Adicta".

 

 

 

Ella paseaba por el parque con su perra Linda. Era un día soleado, el olor a hierba fresca mojada abría sus fosas nasales al respirar y un paraje verdoso que se bifurcaba se extendía vastamente a su alrededor. Los niños jugaban con los chorros de las fuentes y el agradable calor de primavera secaba sus camisetas mojadas. La suave brisa acariciaba su joven rostro y movía tímidamente su pelo. De repente, sonó un tono como de timbre de recepción de hotel, sacó el teléfono móvil de su bolsito y miró apresuradamente la pantalla.

 

- ¿Qué tal tía?

- Nada, es un cerdo.

- ¿En serio?

- Sí, tía...si yo ya lo sabía. En cuanto me estuvo hablando de la otra, ya me olía algo raro el otro día.

- ¡Qué cabrón! Tú pasa, tía...tú estás bien?

- (emoticono)

- Lo importante es que tú estés bien, tía...pasa de él.

 

El dedo pulgar de su mano derecha de movía a velocidades insospechadas por la pantalla táctil. El tono no paraba de sonar una y otra vez.

 

- Te has ido sin llamarme.

- Perdona, se me ha pasado por completo. Lo he terminado todo, no hace falta que te preocupes.

- Pues sí hace falta, porque mañana viene el cliente antes que tú a la oficina, no tenía otra manera. Me parece mentira que tenga que andar detrás de vosotros para enterarme de las cosas.

- Lo siento, de verdad. Mañana me quedo más tiempo si lo necesitas, se me pasó del todo llamarte.

- Cuando termines de cerrar incidencias si no estoy en el despacho, me llamas.

- Vale, perdona.

- Que no se vuelva a repetir.

- Vale, perdona.

 

Salió por uno de los caminos del jardín principal hacia la calle. Borró unas cuantas fotos antiguas de la tarjeta de memoria mientras esperaba su turno en el "Pizzler". Contestó a unos cuantos mensajes y volvieron a sonar diez tonos seguidos.

 

- Ay, qué envidia!!!

- ¿Te gusta?

- Es precioso, ¿Cómo dices que se llama la playa?

- La Playa del Coral. Ahora volvemos al barco de vuelta. Ya te enseñaré las fotos.

- Sí, cuélgalas esta tarde en el "Framink".

- Acabo de ponerlas, ¿Cuándo te marchas tú?

- La semana que viene, a ver si vuelven los chicos del campamento y nos podemos ir unos diitas.

 

Tomó el camino a su casa. Sonó de nuevo el teléfono.

 

- ¿Para qué me enviáis eso si yo no sé abrirlo?

- Mira cómo te dice "hola" el niño, abuela.

- ¡Qué mono! Estoy deseando verlo. ¿Cuándo venís?

- No lo sabemos, mamá.

- Claro, hijo...pues tú me avisas con lo que sea.

- No te preocupes, vale?

- Con lo que sea me dices.

- Venga, cuídate. Llámame cuando sepas los resultados de las pruebas.

- Pero si eso no es hasta la semana que viene.

- Pensaba que era ya esta semana.

- Yo te llamo y te cuento que me ha dicho el médico.

- Vale, mamá. Te dejo.

- Gracias, hijo. Te llamo, vale?

- Adiós mamá.

- Te llamo, adiós, adiós.

 

Alzó la mirada y se encontró paseando en una ciudad en llamas caminando sobre los muertos. El cielo estaba gris, casi negro y diluviaba con fuerza. Decenas de coches atravesaban destrozados la calzada. Las sirenas y alarmas provocaban un ruido ensordecedor y ella, pisoteando los trozos de cristal reventados del asfalto, arrastraba con su arrugada y deforme mano derecha, llena de manchitas marrones, una correa de perro.

 

Giró la cabeza, se miró en el reflejo de la luna de un local, lanzó un grito al ver su rostro envejecido y se murió.

 

Ahí se quedó...tumbada en mitad de la carretera sujetando en un último esfuerzo su teléfono móvil de "última generación".