Poeta como tú: "Burbuja Grís".

¿Realmente queremos seguir viviendo así?

 

BURBUJA GRIS

"Somos un punto del planeta, un punto grís.

Somos un punto en el tiempo, un punto gris.

Somos una mancha en el color, una mancha gris.

Somos un punto en el espacio, metidos en una burbuja gris.

Nuestras vidas se extienden circularmente; se constriñen allá donde llegan nuestros ojos.

En este microuniverso, un punto en el planetario, nos ahogamos cada mañana

donde el cielo siempre es gris, donde el humo nos quema por dentro, un punto, sólo un punto es.

Si cada mañana, como si las agujas del reloj hubieran cesado su movimiento.

Si cada mañana, la misma historia: Las mismas personas, el mismo trayecto,

la misma melodía de acordeón en el andén, la gente que se te echa encima

como si fueran muertos vivientes, intoxicados por la gran nube gris venenosa.

Si cada mañana el mismo olor nauseabundo a cloaca en los barrios bajos.

Si cada mañana, viviendo más rápido de lo normal: La misma ambición

hace que batas tus alas y pronto el dióxido que corroe sus cerebros te las corta;

siempre la misma cosa, no da lugar, romper la cadena de producción en masa

como si fuera una chimenea que no para de echar humo produciendo más y más.

Cuando te alejas, es un segmento de ida y vuelta, vector maldito bajo la humareda gris.

Tus pulmones se van a casa más intoxicados, tu corazón no para de latir, pero sí de sentir.

Si cada día lo mismo, cada día parece no terminarse, convirtiéndonos en eslabones

de un cepillo de vara de hierro que limpia la maquinaria dejando un ruido atronador.

Si cada día, el cronómetro se ha vuelto loco y rige el resto de tu vida, siempre en tu burbuja.

Burbuja gris.

Quiero romper con ella, no volveré a perecer ni un día más afixiado por el humo

del alquitrán caliente, los tubos de escape, el tren que se quema y sigue andando sobre railes.

Burbuja gris.

Quiero levantarla alto y viajar en ella lejos en busca de oxígeno que nos limpie

y hacer mi burbuja pura y transparente y encabezar esta misión como un héroe.

Burbuja gris...

Vuelta a las prisas, a los semáforos en rojo. Vuelta al deseo que nadie pidió para si.

Vuelta al silencio de la gente, como en un vagón lleno de judíos. Vuelta a la cámara de gas.

Somos un punto de este pequeño punto gris, pero si todos fuéramos un punto blanco,

podríamos teñir la burbuja de color esperanza.

Lamentablemente, el gas paralizante ha hecho estáticos nuestros pensamientos

y toca sobrevivir, cada mañana, cada día, dentro de esta burbuja gris, un cuerpo sin revolución

que no flota y no da vueltas y, cuando da vueltas, gira hasta dejarte caído en el mismo punto.

Reduzco zoom y aprecio como somos un pequeño punto gris de la esfera, inapreciable,

no por tamaño, inapreciable cuando veo que la nube gris rodea la fina capa blanca

que nos protege de nuestra autodestrucción...Somos muchos puntos grises, muchas

chimeneas que producen, muchos tubos de escape, muchos trenes sin freno....

Buscaré el oxígeno el resto de mi vida, pues yo no muero con vosotros...

Y pese a que me fallen las energías; cuando mi tos se vuelve rancia y negra en las mañanas;

cuando mi estómago es ahora un amasijo de nervios que sueltan descargas como cables pelados.

A pesar de ello...

Lo buscaré.

Somos un punto del planeta, un punto grís.

Somos un punto en el tiempo, un punto gris.

Somos una mancha en el color, una mancha gris.

Somos un punto en el espacio, metidos en una burbuja gris."