domingo, 30 de octubre de 2016

FLUJO

Poeta como tú: "Flujo"



FLUJO



Trato de descansar de todo y de todos.
Me despierto cuando mi sueño era profundo;
es el sonido de una flauta ruidosa y molesta
que suena desde un enjambre.

Es el Flautista de Hamelin
que, como en el cuento, arrastra a las ratas
hacia su terreno
y las saca de su letargo.
Las engaña como a bobas
y las hace creer
que son el animal más bello del mundo.
¿Tú querrías despertar al lado de una jodida rata
...en la mañana?

Me muevo en mitad de un flujo ondulante
de una alta frecuencia.
La hiperactividad me altera.
Las prisas me agobian.
El mundo no se acaba,
no se para por ti,
pero no mejora porque tú vayas más rápido,
no te sigue, porque tu corras.

Y todo lo que iba a ser un sueño,
es más normal de lo esperado.
Es un choque con una realidad bien zorra.
Hemos hecho de los egos nuestra bandera.
Así que salvemos los culos
y rodemos todos nuestra bola.

Hacerse notar de manera escandalosa.
Aprovecharse de la inocencia
pasada por anómala.
Aprovecharse, engañar, estafar...
tenemos un espejo en quien mirarnos.

La burbuja es un mundo real para algunos.
Es algo ilusorio para la mayoría.
No medimos nuestra integración.
Nos vestimos de autóctono
y cambiamos nuestra manera de hablar,
de comportarnos.
Nos creemos muy "cool" por todo ello,
cuando en realidad somos patéticos
viviendo otra vida,
porque no soportamos la nuestra propia.
Y nos pensamos que es el culmen.
Nos creemos los reyes del mundo.
Nos sentimos en la cima de esa burbuja.
Que un buen día
por mucho que trates de evitarlo...
explotará...
Y se acabará.

Suena la canción.
Han perdido su personalidad.
Se mueven al son de la alocada melodía del flautista.
Creen que son diferentes.
Se ven irreverentes.
Se sienten por encima de los demás.
Su arrogancia es innata, pero también aprendida.
Sus taras se combinan con un discurso
convencional
modernito,
pero convencional.

Viven.
Guardan las apariencias.
Sin oficio ni beneficio.
Son ejemplo de mediocridad.
Engañan
o creen que engañan.
Son los más listos.
A ellos todo les sale 
más barato
mejor
son los reyes del chollo.
Los demás sólo somos unos pringados.

Los diálogos se difuminan.
Se pierden generacionalmente.
Se esfuman en la vulgaridad.
La vida es un guión de última edición.
Y todos somos expertos novatos
grandes desconocedores
de donde estamos
hasta donde podemos llegar
para qué estamos
por qué estamos
cuanto tiempo estaremos.

Los sacan del pueblo.
Los sacan del barrio.
Empiezan a hacer cosas raras
que en su vida les hubiera interesado
nunca hacer.
Se mezclan y aparentan.
Muestran al mundo
lo que hacen,
lo que comen,
donde están
con quién están...
y al mundo le importa una mierda todo eso.
El mundo discurre, la burbuja mengua
y el tiempo se acaba.

Y estoy dentro.
Pensando si salgo, si me meto más dentro.
Cada vez menos convencido
de seguir la corriente.

Halcón.
Paloma.

Halcón.
Paloma.

Suena la flauta...

Y yo amo a mi nación.
¿A cual nación?
Y yo me muevo en el flujo del yin y del yan.
Y en el fondo...no dejo de estar solo.

Se apartan
están
luego no están.
Su vida es tan interesante
que nadie debe saber nada de ella,
aunque a nadie le importe una mierda.
Solo hay que aparentar
que se es feliz,
aunque no lo seas,
aunque hayan pasado los años
y nadie te quiera...
y no te preguntas por qué
y no rellenas de flores
el bordado cojín de tu vida.

Y yo amo a la nación
y me indigno,
porque vuelvo a ser yo.
Solitario
yo
el que se niega a leer
lo que está escrito.

La historia de siempre.
La estrella y los estrellados.
La historia de siempre...
estoy aquí para borrarla
y reinventarla...

Perplejo, 
a veces escandalizado,
otras ya resabiado.

Os echo de menos,
me tengo a mí mismo.
Esta mente cuida de mí.
Los años pensando...
ahora son días
ahora son semanas.

Me muevo en el flujo,
me quiero salir,
quiero volver...
dejemos que el amor lo resuelva.
¡Busquemos el amor!
Para no encontrarlo jamás...

Suena la flauta...

Me calzo mis gafas 
de pasta negra
y voy a tomarme una cerveza.
Y voy a pensar...
y voy a vivir...
y voy a ver si me calzo otra cosa...

Y voy a pensar.
Y voy a viajar.

Y suena la flauta...

Y voy a hablar con este.
Y voy a hablar con aquella...
Y será mejor que escuchar la puta flauta.
Lo cual es triste...

Y el viaje no se inicia hasta no estar a bordo de un avión.
No sabes cuando empieza.
No sabes cuando acaba.
A veces tú lo decides.
No sabes el destino
ni qué es capaz de decidir
por ti.

Unos luchamos.
Yo creo que porque nos complicamos
nosotros solos...
es lo que tiene
pensar
vivir
viajar
soñar...
sin que el sonido de la flauta

te perturbe.



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